Душевнобольной
У меня есть серые стены. У меня есть рисунки. Я здесь, я душевнобольной, но нет, нет, нет, это не так. Я вижу всё иначе, я вижу чужие глаза в каждой трещинке в потолке, вижу свои руки, который такие костлявые и сухие.
Там... Там, там, там, на стуле, сидит Страх, я слышу, как он дышит, я схожу с ума. У него черное тело и ужасные, ужасные глаза, пустые, белые, он всегда смеется, дышит, хрипит, всегда на этом стуле, он предлагает мне сделку - убей, убей, убей, и отстану от тебя, только убей. И ему нужно больше, и больше, это как огромная яма, мне никогда её не заполнить.
Всё сужается до времени в этой комнате. Вероятно, она пустая. Но это только мой Страх, только я его вижу. У каждого он свой, как запах, как узоры на пальцах. Комната это большая могила, разве могут быть такими большими могилы, белыми, это гроб, обитый тканью. Даже в гробу Страх. Нет, не гасите свет, нет, нет.
Он дышит рядом со мной, я сам выбрал Страх, страх, страх, скажи, что тебе нужно, Страх. Страх не может быть липким, он как надгробная плита, мертвая, тяжелая. Гроб и плита, гроб и плита.
Никто не видит, и я их убью, это мой Страх, тсс, сейчас, сейчас, выдавлю им глаза, ложкой, вилкой, пальцем, и Страх будет доволен.
Я душевнобольной... Я боюсь...
Автор: Злой Сказочник