В плену в подвале
24 августа
Кап.
Кровь капала не переставая. Нос был разбит и ужасно болел, чесался и ныл. Я долго пролежал на полу в этом подвале.
Грязный и темный. Даже офис, где я работал - менее мерзкий, чем он.
Дверь скрипнула.
Сильнейший луч света ослепил меня. Глаза не привыкли к такому и я просто не мог их открыть. Лишь жмурился и стонал. Что-то не сильно ударило мне по спине. И луч исчез. Дверь закрылась скрипя.
Я отошел от световых пыток и на ощупь нашел то, что в меня прилетело. Это был пакет, плотно упакованный и шуршащий. Я мог только догадываться, что там могло быть. Еда? Теплые носки? Может две путевки в Майами?
Я очень хотел есть и мне бы хватило пару кусков хлеба. С сыром. Или колбасой.
Там была колода карт.
Точно.
Я раньше играл в покер и мог отличить Bicycle от Bee даже в полной темноте. Но это были Tally Ho. Зачем? Зачем мне колода гребаных карт?!
25 августа
Вот как сейчас помню. Джимми Уотсон из старших классов забрал у меня отличные карты двадцать лет назад.
Новые.
Я только купил их и даже не успел попробовать сделать и пару фокусов, как они оказались у этого амбала.
Я был рад, что его сбила машина после выпускного. Мозги текли по асфальту.
Я даже был удивлен. У него были мозги?
26 августа
Он выводил меня опять в этот участок под небом. Там был свет. И больше ничего.
Стены. Кирпичные стены.
Странно, что он вообще разрешает мне писать в дневнике. Наверное хочет оставить его себе, после того, как прикончит меня.
Я попросил у него новый карандаш, но он как всегда молчал. Пришлось грызть дерево вокруг грифеля.
Дерево не вкусное.
Кстати о еде. Он дает мне поесть раз в день. Кидает пакет из KFC и бутылку с водой. В пакете отнюдь не куриные крылышки, а старые сухари и початок кукурузы.
Хотя-бы вода настоящая.
27 августа
У него забавная маска. Лыжная. Черная. Ха-ха. Так и хочется стянуть ее и исцарапать все его лицо, чтобы кожа осталась под ногтями, а на лице были шрамы.
Я кот.
Мяу.
28 августа
Я уже обоссал все его кирпичные стены. Надеюсь они развалятся от моей горячей струи и я сбегу. Он разрешает это делать и стоит позади во время процесса. Я всегда был стеснительным, но сейчас появилось искушение повернуться и нассать ему в лицо. Увы, я не стал.
Он и так чуть не сломал мне руку, когда вытаскивал из этого подвала.
Ублюдок.
29 августа
Мне начинает надоедать это заточение. Стены в подвале, стены на улице. Столько камня я видел только на Уолл-стрит три года назад. Помню как первый раз приехал в Нью-Йорк. Мне понравилось. Всяко лучше, чем здесь.
Зачем он меня удерживает? Почему молчит? Почему не убивает? Для чего кормит? Столько вопросов я не задавал себе ни разу в жизни.
Этот мудак думает, что сможет держать меня в подвале вечно? Ха.
Ха...
30 августа
С Днем Рождения меня!
Никогда не понимал этого праздника. Как можно праздновать старость?
Я тут подумал — раз он кормит меня кукурузой, может я на какой-то ферме?..
31 августа
Карандаш заканчивается. Остался огрызок меньше дюйма. Зубы черные ( мне так кажется ) от постоянной заточки. Ну или от того, что я их не чищу.
Вынес карты сегодня на улицу. Играл со стеной. Стена не умеет играть в Блэк-Джек. Я выиграл со счетом 5:2.
Он стоял и смотрел.
Опять молчал.
Может он немой. Я хотел ударить его по яйцам и сбежать, но вспомнил, что не знаю, куда бежать.
Сейчас опять в подвал...
32 августа
Пишу кровью как вурдалак.
Карандаш потерял. Видимо он выпал из кармана, когда я спал. Пришлось откусить кусок кожи мизинца и выдавить немного крови в крышку от бутылки. Сложил карту в трубочку и сделал острый кончик. Получилось что-то вроде пера для письма.
Просил у ублюдка карандаш еще раз, так он посмотрел на меня и угадайте... ничего не сказал.
Молчаливая мразь.
Темно. Слишком темно. У меня были нервные срывы и четыре сонных паралича за одну ночь. ЗА ОДНУ НОЧЬ!
Сегодня приснилось, что я на вокзале и куда-то собираюсь уехать. Наверное в Майами.
Давно там не был.
2 сентября
Утром проснулся, а кровь в крышке загустела. Пришлось разбавлять водой и давить новую для большей красноты моих «чернил».
Палец болит. Он покраснел и опух. Наверное попала инфекция или что-то в этом роде.
Помню как в детстве я терпеть не мог врачей. Я их боялся. Я боялся подходить к больнице на милю. Боялся, когда доктора сидят напротив и что-то пишут. Мне всегда казалось, что они резко встанут со скальпелем в руках и перережут горло за то, что у тебя болит живот.
Или голова.
В детстве у меня часто она болела. Я пил таблетку аспирина и боль утихала.
Сейчас я бы все отдал за бутыль спирта. Часть бы налил на палец, а остальное выпил. Выпил и сдох.
Бла-бла-бла....Тут ужасно скучно.
3 сентября
На картах уже краска слезает из-за моих ловких рук. Я в жизни ничего так не теребил в руках, как эти карты.
За последнюю неделю они превратились в серые куски пластика. Без рубашек и имен... прям как я.
Он принес мне бутылку. Но там была не вода. Пиво. Там было пиво!
Что за...? Это было очень странно. Я был весьма удивлен и когда начал жадно открывать подарок... я ее уронил. У этой заразы разбилось дно и все вытекло. Теперь в моем подвале пахнет хлебом. Ха.
Кукуруза, сухари, пиво... Я точно на какой-то ферме.
4 сентября
Палец стал как у Микки Мауса. Нужно принять решение, пока не опухла вся рука.
Я должен сделать это... я должен.
6 сентября
Вчера спал весь день. После операции. Самой идиотской операции в моей жизни (и единственной ). Мизинец валяется где-то в углу у кирпичной стены. Я швырнул его туда, даже не подумав.
Взяв на прогулку кусок стекла от бутылки... я сделал это... я отрезал себе палец. Кожу прорезал хорошо, а кость пришлось ломать. Я встал на мизинец ногой и резко дернул руку. Думал, что потеряю сознание от боли... еще бы.. она была адской.
Теперь палец не болит. Его ведь нет. Ха-ха-ха.
Ублюдок стоял и смотрел на все это время. И молчал. Даже не колыхнулся. Потом принес бинт.
Спасибо, дорогой.
Может это не он держит меня здесь? Может он просто надзорный? Охранник. Тогда кто стоит за всем этим?
Хорошие вопросы...
7 сентября
С
8 сентября
У
9 сентября
К
10 сентября
А
11 сентября
Я больше не могу это выносить. Почти двадцать дней никаких ответов. Ничего.
Хочется взять осколок стекла и перерезать вены обеих рук. Себе или ублюдку. Не важно. Возможно я так и сделаю.
Скоро мозг взорвется от тоски и непонимания.
Бух.
12 сентября
Вспомнил кое-что из жизни. Все равно рассказывать некому. Да может и не получится никогда это сделать. Поэтому запишу.
Помню как устроился работать в этот гребаный офис. Крупная компания. Огромные деньги (Не у нас - простых работников). Серые стены (Как тут) и запах кофе. Смердящий запах кофе, пропитавший все ноздри. Ненавижу кофе, но приходилось его пить, иначе заполняя кипу бумаг и ставя печати, глаза слипаются так, что не отдерешь.
Работали мы до поздней ночи, плавая в море документов и квитанций. Я трудился хорошо, может даже - лучше многих. Приходил первый и уходил последний, ожидая, что меня повысят, или хотя-бы, уменьшат количество макулатуры на моем столе. Но нет.
Нет!
Этот жирный мудак, мой босс, Джек Миллер, не ценил то, что я делаю. Он не обращал никакого внимания на мое старательное отношение к делу. К делу, которое я терпеть не мог. К делу, из-за которого у меня развился гастрит (Я питался всяким дерьмом, так-как времени поесть нормально просто не было) и геморрой (Я сидел на заднице 18 часов в сутки).
Миллер любил жрать (Нормально. Не то, что я). Он жрал в три горла и пил столько же. Заказывал пиццу и роллы, супы и салаты из службы доставки еды.
Курьеры не успевали приходить и уходить, таская ему огромные (огромные!) «пакеты с жиром».
Однажды, зайдя к нему в кабинет, я увидел как его пухлое тело катается по полу. Он подавился, глотая очередной урамаки целиком.
Я быстро поднял его (думаю, у меня из-за этого появилась грыжа на спине) и сжимая его руками, заставил выплюнуть этот рис с рыбой. Ролл прилетел в фото одного из глав государства, висящее на стене, и размазался на всей физиономии. Миллер отдышался и шевеля пузом, сказал:
- Какого хрена, Харт? Ты тратишь деньги компании, разгуливая здесь без дела! Живо за работу!
Я харкнул ему в лицо и меня уволили.
Мои «красные чернила» заканчиваются. Напишу завтра, когда выдавлю еще из мизинца... ну или оттуда, где он был.
13 сентября
Двадцать первый день взаперти.
Сегодня я вышел из себя и взяв кусок стекла, подставил его у своего горла. Ублюдок не колыхнулся. Неужели ему все равно, умру я или нет? Или он знает, что я не стану этого делать?
Во время прогулки, когда я был на улице, он собрал все стекло в подвале и унес с собой. Хорошо, что я спрятал один кусок в кармане.
Нужно действовать. Завтра.
15 сентября
Не удалось.
Как я и думал, ублюдок не так прост, как кажется. Я собирался набросится на него,когда он открывал дверь и перерезать ему глотку. Он это ожидал. Не знаю как, но он понял, что одного куска не хватает. Может он собирал бутылку по частям или заметил недостающий элемент в кармане, пока я справлял нужду у стены, но я его не провел.
Вчера целый день сидел в подвале.
Он не стал меня выпускать.
Пришлось нагадить внутри.
Даже поесть не принес.
И попить.
Как меня все это достало!
16сентября
Сук ин сЫН непоявляется .Пишув темНоте и ждукогда он придет. Не хочеТся опятьссать в уг лу своих апартамен тов.
ХОчется есть .
17 СЕ НТЯБРЯ
гДЕ ЖЕ этотублюДок ?
18 сентЯБ Ря
ЕСть. ПИТЬ. пИВо
19 сеТябрья
???
?? Мм гхм 20
МиЛЛР , Жир наям РаЗь. ПлюПлюну в ЛИЦО. ХАХАХА.
…
пИВО, куКУ Руза, су харь
42
Мяу
***
Из газеты Daily News:
Вчера, 24 сентября 20** года, было обнаружено тело Джонатана Харта. Мужчина находился в подвале собственного дома на территории кукурузной фермы, ранее принадлежавшей его отцу. Тело лежало в окружении собственных фекалий и других биологических жидкостей.
Труп был обнаружен почтальоном Джеком Миллером, приносившим ежедневную газету мистеру Харту. Отсутствие хозяина дома целый месяц - стало причиной подозрений о его пропаже.
По заключению медиков, Джонатан умер от высокого содержания алкоголя в крови.
У умершего не было одного пальца правой руки.
Автор: Макс Уайтхолл